El reloj no tiene razones
Escribes. No te irás al carajo. Porque sabes que las palabras son seres vivos y que algunos seres vivos pueden salvarte. No se muere de amor. No se muere de amor, ni de traiciones, ni de abandono. Ni siquiera cuando quien te acompañó tira la lealtad, la intimidad, los ratos de cama al cubo de la basura. Siempre te queda utilizar el dolor. Asirlo, aprenderlo, jugar con sus nombres. Para eso te servirá la poesía, aunque roces los temas, aunque las palabras se te escapen o aunque un folio en blanco ya no sea una posibilidad eterna. No te salvará, nada te salvará, sólo el tiempo, que no atiende a razones, que se detiene cuando debiera volar y que correrá en tu contra hasta que reabras la herida. Sólo el tiempo y la palabra que mata. Sólo eso. Hay algo a tu favor, de todos modos. Que sabes, que siempre has sabido, que podrás resucitar un viernes por la tarde...
Memorias:
Cirlot,
Para otros,
Yo
14 comentarios:
Escribes. Encontrarás la misma página en blanco tras varias horas de devanarte los sesos sin encontrar nada interesante que decir. No todos podemos ser creativos. Yo no lo soy.
No todos tenemos el mismo modo de comunicación, FLaC...
Yo no sé pintar, por ejemplo; ni componer. Ni esculpir. Ni tantas otras cosas.
Yo tampoco FlaC, cada vez me cuesta más. Es más, me detesto por ello. Siempre me acabo liando. :S
Además de eso ni siquiera resucito los viernes por la tarde. Preferiría que pasasen los estados de ánimo porque a este ritmo se irá el tiempo y seguiré igual.
A veces el dolor se hace esquivo, inaprensible, se rebela y nos escupe en la cara como un recuerdo olvidado en el bolsillo de un viejo abrigo.
¿Quién eres?
Soy amiga de Cirlot.
Entonces ya sé quién eres...
¿y tú?
:-))
Eso me va a costar averiguarlo más tiempo :P
Este año me he sentido así demasiadas veces, quizás, y siempre he resucitado, este año y toda mi vida, pero estoy cansándome de resucitar y sobrevivir...
¿lo has escrito tú sarmale ?es precioso y cierto.
Bueno no del todo ,el amor si mata puedes seguir viva pero mata muchas cosas dentro de ti ilusiones,maneras de ver la vida, de ser,que nunca más volveran a verse en ti porque estan muertas
Hola Olga:
Tristes palabras las tuyas. Escribir relaja, desahoga... Pero a veces el dolor es demasiado intenso; lo decía también Lope:
Soneto 70
Quiero escribir, y el llanto no me deja,
pruebo a llorar, y no descanso tanto,
vuelvo a tomar la pluma, y vuelve el llanto,
todo me impide el bien, todo me aqueja.
Si el llanto dura, el alma se me queja,
si el escribir, mis ojos, y si en tanto
por muerte o por consuelo me levanto,
de entrambos la esperanza se me aleja.
Ve blanco al fin, papel, y a quien penetra
el centro deste pecho que enciende
le di (si en tanto bien pudieres verte),
que haga de mis lágrimas la letra,
pues ya que no lo siente, bien entiende,
que cuanto escribo y lloro, todo es muerte.
***
No pierdas la costumbre.
Alonso.
No habla de mí esta historia.
Un beso.
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